Хворь

Говорят, почти вся хворь от нервов,
И терплю я эту боль не первый.
Почему-то мне везёт на раны,
И в здоровье, что ни год, изъяны.

То я голову расшиб о шпалы,
То замёрз в лесной глуши усталый,
То я руку поломал в предплечье…
Бьёт меня судьба сама и лечит.

То меня попутал бес однажды,
Не в свои я сани влез аж дважды.
Может, третий раз женюсь я скоро,
Но до ужаса боюсь повтора.

Я не делал для людей плохого
И не верил ни в чертей, ни в бога,
Стиснув зубы, молча грыз пуд соли.
Испытал я стресс и криз от боли.

Повстречала хворь меня намедни,
Оказался снова я на стенде.
Снова мучают врачи в неволе,
Мне белугой хоть кричи от боли.

Тянут вены из ноги, кровь свищет.
Боже! Где ты??? По-мо-ги!!! Не слышит.
Хрипнул я чуть слышно: «Ах, как больно…»
И потух мой свет в очах невольно.

График сердца – сплошь черта на ленте,
Вздрогнет мама неспроста в Ташкенте.
А когда душа замрёт, как камень,
Понесут меня вперёд ногами…