В эпилептическом вальсе

В эпилептическом вальсе
Разбитых осколков,
Прогнившие груши
Электрических ламп;
И как-то уже
Совсем не тревожит:
Пожухлый букет -
Жизненный хлам.
На мозолистых пальцах,
От заигранных струн,
Останется где-то
Хрустальный огонь.
Но как не пытайся, -
Уже не вернется.
Тот Взрывной Ураган,
Что стал тихим ручьем.