* * *

Он куда то бежал оставляя
цепочку следов.
Резал лапы об острую корку
хрустящего наста.
Из порезов по каплям сочилась
горячая кровь,
Отмеряя его путешествие
ленточкой красной.
Где то там, далеко, пару раз ему
слышался вой,
Когда лес уходящее солнце
пробило зарницей.
И в том вое была неприкрытая
страшная боль,
Но не чья то, а самой любимой
на свете волчицы.
Может кто то подумает- зверь
не умеет любить...
Мол, не всем это чувство
природой с рожденья даётся.
Почему же тогда у зверей эта
тонкая нить,
Не в примеры людской очень
редко по глупости рвётся?
Он бежал на закат. На рычанье
озлобленных псов.
Как пастушечий кнут где то
щелкала громко двухстволка.
И не очень понятное чувство с
названьем- любовь,
Оттесняло инстинкт
безопасности старого волка...
Резанул по ушам ему шелест
взведённых курков,
И смешался со скрипом
покрытого корочкой наста.
Он лежал на снегу, а из сердца
горячая кровь,
В никуда уходила с любовью
убитой напрасно.