прощай...

Любил, но той любовью, о которой не стыдно сказать,
В этом году одиночество раннее,
И лгал не потому что хотелось лгать,
Неужели ты не видишь, что я ушёл заранее.

Её здесь нет, меня здесь тоже,
Хоть и предвестия мрачной истины тревожит,
Бегу, побыть чтоб одному,
Быть может увидеть её наяву.

Причастна тишина, возникшая в вопросе,
Что не затмит, а разобьёт, в осколки разлетится небо,
Не от того ли, мечта сложившая руки не уносит,
Пепел теперь, неизвестно за кем летит следом.

Прощай,
Мнимое тепло дурманит, среди обманчиво-нежных скал.
Прости,
Что с жалости тебе, я лгал…

Я в постоянстве твоём, мимолётный огонь,
Что потухает, неся холод и боль,
Всё, что останется, соберёшь ты в ладонь,
Не иначе, как на рану твою это соль…