Письмо

Медленно строки ложатся на лист
И догорает свеча
Тихо за стенкой строчит журналист
Завтра же будет статья…
И я сижу, но не знаю о чём
В этом письме написать
Мыслей так много, но все не о том…
Что же тебе рассказать…
Может о том, как всё хорошо
Но… это наглая ложь
Может о счастье, что всё же прошло…
Воспоминания – нож…
Может о боли, что режет меня
Но это всё не к чему…
Может о том, что предали друзья
«Это не нужно ему…»
Ну а о чём же, о чём же тогда
Это письмо мне писать…
Может о том, где что было, когда…
Нечего больше сказать…
Незачем врать мне в красивых словах
Грустно скажу я шепча:
«Строки нетленны, но строки то прах…»
Лишь догорает свеча…