Пришёл человек в старый дом,
Идёт жизнь своим чередом:
Всё те же мрачные огни
Холодно пылают в тени,
И те же понурые дни
Плоть пепелят изнутри.
Сидит человек за столом,
Все вещи на месте своём:
Предательство, ложь и обман
Безумия сеют туман,
Ничто не желает взамен
Статичному «счастью» виток перемен.
Разбитый, глядит из окна,
Пред взором раскинулась мгла:
Всё те же дома-бардаки
Сгущают порывы тоски,
Всё тот же город-урод
Безжалостно губит народ.
Подавленно смотрит он вниз,
В очах – сгусток боли навис:
В душе лишь кромешная тьма -
Нетленная ноша – штык для ума.
И, кажется, серая горя волна
Замкнулась, чертовка, не выйдет со дна:
Из дня в новый день,
Из ночи в нову ночь
На месте всё кружится
Здесь не помочь.
И ненависть дикая им овладела –
К тому, что желал, но бросил то дело,
К всему вездесущему, к людям, к земле,
Но ненависть высшей ступени - к себе.
С мольбой опрокинул чело к небесам,
Однако, потухли и их голоса.
Воскликнул чудак: «Не верю, всё – сон!..»
Но сон сей, навеки, на явь обречён…
|