Вечер с поэтессой

Она была ухожена слегка,
Слегка толста, слегка скромна,
Но не умна,
И истины известные в веках,
Что легче легкого понять,
За собственные мысли
Торопилась выдавать.
Изгиб бровей, изгиб зачерченной губы,
И глаз прозрачных - жабья зелень,
Все было истиной – пока
Мы вместе ели, пили, пели.
Но стоило лишь грустью стать,
Фонтан идей чуть-чуть унять,
И вот уж ведьма – имя,
Не страшная, как панночка из « Вия»,
Крикливая, как глупая гусыня.
Глаза теперь – болотных газов муть,
И хочется, лишь убежав, вздохнуть.
И, в общем, наплевать на передуманную жизнь,
На то, что пишет все она слова.
Слова ее - не жизнь, а паста на бумаге,
Жизнь – череда ненужного вранья.
Здесь даже ненависть трудна,
Осталась лишь одна брезгливость,
Несчастная и скучная бабенка
На берегу, забытого судьбой, ручья.