На рассвете, пожитки собрав,
Я уйду в никуда и на долго.
Меня словно-бы чья-то рука
Манит прочь от родного порога.
Но и здесь я устал, не могу,
Одиночество душу сжигает.
Я присяду на берегу;
Будет шторм - это точно знаю.
Погибает поэт... Или нет?
Вывод четкий был сломлен волнением.
Ну а вправду-ль я был поэт,
Или так, пустозвон бездельный?
Что со мной? Замирает душа,
Что-то гвожит, но что - не знаю,
Закурю, докурю и пойду не спеша,
По волнами избитому краю.
То, что ждет меня там, впереди,
Я представить себе не позволю.
Святый Господи, сбереги
Помутненный рассудок в покое.
Волны бьют о разгневанный брег,
С мутной глади ушло отражение...
Умер или родился поэт,
Заслужил или нет прошение?
Я не знаю и знать не могу,
Да и знать мне не хочется, честно...
Я пожитки свои соберу,
И уйду между речкой и лесом.
|