Поэт - это Бог

Я думаю в рифмах. Поток чепухи.
Я в этом феномене не виновата.
Луна помогает писать мне стихи
И спать лечь давно по-хорошему надо!

Не спится. Куда мне? Вот ручку возьму,
Ведь кто-то вложил мне в сознание строки.
И что я пишу - то сама не пойму
О истинах вечных, священных, высоких.

Откуда мне знать? Не бывала я там,
Мой ум не постиг те великие вещи,
О коих пишу я послания вам.
И тут обвинять меня, критики, не в чем!

Ведь автор не я. Я пишу, то, что есть.
Пришло всё само сверху мне безпричинно,
Поэтому, дама, держи свою лесть,
А вы своё “фи” заберите, мужчина.

А мне дела нет до хулы и похвал.
Моё как писца здесь указано имя.
Хвалите того, кто мне всё диктовал.
Стихи, что пишу, не считаю своими.

Экзамен тщеславия. Хитрый подвох.
Моей в этом нет ни малейшей заслуги.
Всё лучшее создал в творении Бог,
Писатели - просто бездарные слуги...

29 августа 2012 года