В этом мире, где правит удача,
А вернее, царит беспредел,
Мой Пегас, точно старая кляча,
Сбил копыта, совсем присмирел.
Он увяз в повседневной рутине,
Не шалит, не грызет удила.
Да и сам я, признаться, отныне
Очень мало похож на орла.
И на волю как будто отпущен:
Если ловкий - жирей и живи.
Но заботы о хлебе насущном
Приземлили меня до крови.
А вокруг миллионы таких же,
Разуверенных, дёрганых, злых,
Работящих, неглупых и нищих
По несчастью собратьев моих.
Но зато среди срама и плача,
Наводящих тревогу и жуть,
Деловые джентльмены удачи
Ананасы и рябчиков жрут.
И улыбкой вальяжно-спесивой,
Искривив свой засаленный рот,
Новоявленный "Ротшильд" брезгливо
На культуру пятак подает.
Оборотистей многих, наглее,
С вечным зудом: купить - и продать,
Он, души не имея, умеет
У голодных кусок вырывать.
Так, внимая совету эпохи,
Мы растим на горбу "новый класс":
Не беда, что сегодня все плохо...
Завтра "Ротшильд" порадует нас.
Но, набив свои кейсы "капустой",
Он умчит за бугор почивать...
Нам останется пепел и пустошь.
А что делать? Да репу чесать…!
|