Раны

Бредбери умер. Я выжрала весь коньяк.
Мама уже не спросит "зачем?" и "как?",
Мама привыкла, я тоже привыкну... да.
(Это ведь стоит чертового труда?)

Армстронг ушел. А, быть может, он улетел?
...снова я тыкаю кнопочки на пульте,
Снова себя убеждаю, что мир не сгнил.
(Забери меня на Луну за собою, Нил)

Кто-то умрет и завтра. Быть может, я.
Вечность раскаянья в ветренности вранья
Будет ли лучше, смерть?
Вряд ли.
Но учти:
с(раны)е чувства уже не болят,
почти.