Вечернее счастье - оно хмельное.
Немного напоказ, а местами слишком.
Не чувствуешь страха. Ты очень легок,
почти невесом. И только одышка
Напоминает тебе о том
Что ты еще жив и что движешься слишком быстро
Вечернее счастье -- оно до крика,
до выбитых стекол, до диких танцев
до темноты, до конечных станций,
до дома...
доходишь редко
А настоящее счастье - оно с утра.
Хоть утро и ближе на ночь к дедлайну,
а все таки мудренее. Тут мысли плавно
перетекают - и нет здесь главной.
И не на чем мысли остановиться.
Итак, туман. ты идешь по парку,
по мертвым листьям, по мерзлым травам.
Твое нелюбимое время года.
Тебя вообще такая погода
обычно доводит до бреда,
до мыслей "замуж".
И ты прибавляешь ходу.
И вдруг тебя осеняет - ты ясно видишь,
Что больше ты ему не напишешь,
что больше ты ему не отправишь
ни единого письмеца.
Вы разные. Что тут ни говори,
но он - витраж, а ты все таки монолит.
В нем каждый осколок по особенному блестит.
А что ты? Даже насекомого нет внутри.
Какая ты после этого драгоценность?
И вот - в какие-то две минуты
ты его разлюбила. Годы!
Сколько их ты на это убила?
Три, четыре самых отборных,
самых неповторимых.
Но больше об этом ни слова,
ни звука, ни ноты, ни тона,
ни даже залетной мысли.
А все потому, что ты ждешь другого.
Уверена, он скоро себя проявит.
Да он для тебя горизонт завалит,
чтоб сделать забор дорогой.
А ты для него? Ты еще не знаешь,
но что-то конечно ему подаришь.
Или залечишь. Или избавишь.
Осталось совсем не много.
|