20 лет

Ей было 20 лет когда её не стало.
Распятая шприцами на мокрых простынях
Руками нежно белый потолок ласкала
Как будто где-то в нём ответ искала
Что не нашла в стихах.

Стучали в дверь, как бешеный орал мобильник...
И в ванной кран открыт. Внизу потоп.
Водою захлебнулся плачущий будильник.
Слезы не проронив, через могильник
Могильщик на горбу протащит гроб.

И где-то новый холм порадует могилы.
Все краще разницы на новеньких крестах.
И где-то красивее и больше строят виллы,
А значит ей опять не хватит силы
Проснутся на не сбитых простынях.