Путана

Лицо себе художник рисовал,
Изящно кистью цвет он в области лица наносит,
И каждый раз неистово страдал,
И каждый раз он снисхождений просит.

На ноги паутину одевал,
В глазах любовь, а в сердце пустошь,
И каждый раз себя смеяться заставлял,
Когда уж не смешно, в душе от счастья только ветошь.

Бросок руки, мазок на холст,
И вот закрашена тоска печалью,
И не шедевр, рисунок прост,
Но окантован страстью нежной, сталью,

Закончен день, да и работа уж готова,
Художник кисти поволок от красок отмывать,
Он знает, что каждый день, а этой ночью снова,
Поэтам он пойдёт картину продавать.

Нет пыли, нет двора, нет дома,
Поэтому художнику на рынке надо так стоять,
И это страшно, это словно кома,
Когда любовь идёшь, с улыбкой, предавать.