Я лишь писатель слова своего

Прости меня за эту боль,
Прости меня, что нету нас.
Ты навсегда останешься со мной,
Я не забуду твоих ярких глаз.

Я лишь с тобой могла зажечься,
Теперь потушена на веки.
Не думала, что так обжечься,
Смогу об твои покатые плечи.

Меня не должно было, кажется,
Тогда уже быть в живых.
Но сердце мое сжимается,
И нож по горлу-заключительный штрих.

А ты знаешь, я себе говорила,
Я наверно могла наперед.
Я по ошибке тебя полюбила,
А теперь потеряла неделям счет.

Мои руки тебя отчетливо помнят,
Мои ладони обвивавшие шею.
А я не знала, что так быстро потонет,
Наше счастье и я не буду твоею.

А я думаю, все возвращается,
И в отместку за все слова.
Счастье в конце концов появляется,
Но в ладони моей уже не твоя рука.

А он наверное будет лучшим,
Таким, что жизнь моя как рай.
Но для тебя, ведь может ты заблудший,
Взорву я мир, ты так и знай.

И даже если солнце в миг потухнет,
Ты будешь где-то там и не со мной.
Пусть все погибнет, просто рухнет,
Но я закрою лишь тебя своей стеной.

А он, я знаю, будет лучшим,
Прекрасный и совсем не ты.
И в сердце память комом душит,
Прости меня, тут нечего спасти.

Построить что-то на осколках?
На горе счастье не сколотишь!
Мое сердце-кукла вуду, вся в иголках,
А ты все новые приносишь.

Со смехом даришь мне удары,
Уже не больно, лишь тоска.
И ночью видя лишь кошмары,
Я рада, что в них нет тебя.

Ты будь пожалуйста счастливым,
Об этом лишь тебя прошу.
Признаюсь может быть в стыдливом,
Твоим я именем, мальчишку назову.

И что на утро будет неизвестно,
Быть может, солнышко погаснет навсегда.
А может быть проснусь невестой,
В моей ладони вдруг окажется твоя рука.

Но все слова, здесь лишь куплеты,
И в общем-то не значат ничего.
Мне кажется, я не найду ответы,
Я лишь писатель слова своего.