Сюрикен

Отчего я цинична, груба и глуха?
И откуда поток негатива в стихах?

И откуда тома размышлений больных?
И откуда презренье к советам родных?

Так вот слушай, читатель, мой правды ушат!
Лишь к стихам и к искусству лежала душа.

Но судьбы закрутилась неправильно нить.
Мне хотелось творить… Мне хотелось ТВОРИТЬ!

А росла я сама, как сорняк, без отца,
Была тихой и робкой сперва, как овца.

На работе была круглосуточно мать,
А мне книгам своим оставалось внимать.

А потом поступила в ужаснейший ВУЗ.
Потеряла я к жизни всяческий вкус.

Лишь одно утешенье – тусовки, кровать,
И порой всё равно было с кем переспать.

А потом начинала сначала сто раз,
Я смывала всё прошлое в свой унитаз.

Говорила, что всё, что не буду так впредь.
А потом мне хотелось вообще умереть.

Я сменила десяток убогих работ,
Не один был бездарно потраченным год.

А потом я молилась, смотрела в окно.
А потом уже стало на всех всё равно.

А потом не осталось ни воли, ни сил.
А потом мой огонь трезвый рок погасил.

Ну, а после без слёз не бывало и дня.
А ТЕПЕРЬ ЧТО ХОТИТЕ ВЫ ВСЕ ОТ МЕНЯ?!?

Вам так хочется сладких и приторных фраз,
Как влюблён в пидораса другой пидорас,

Про сияние солнца и трепет ночи,
Не о том, как охота бухать и дрочить!

Я не Фет, не Хайям, не Бодлер, не Басё!
Вам не нравится!? Так не читайте! И всё!

Вот оттуда печаль, агрессивность, хула.
Я пишу так, как есть, то, что я прожила!

Я пишу прямо в лоб, уж простите меня,
Дым остался, хоть нет уж былого огня.

Вынимаю из сердца клинки и ножи.
А сейчас мне не больно, - хоть что мне скажи!

А сейчас я дышать научилась сквозь гарь.
А сейчас мне не страшно. Попробуй, ударь!

А сейчас мне уже быть не надо ни с кем.
Холодна и остра, как стальной сюрикен.