В ландшафтах тех краёв, что с детства помним мы,
Рисуются луной манящие холмы,
Откуда возвращаться не хотелось
Домой , когда нас звали на обед.
И вот опять, уже на склоне лет,
Вернулись мы туда, переборов несмелость.
На тех холмах жил светлый старичок,
(За печкой у него, конечно, был сверчок)
В отшельничестве белом, без печали.
Он дудки мастерил, латал штаны
И был доволен, если пацаны
Меж яблоней в саду его сновали.
Однажды он возник в процессе грабежа,
Когда, вцепившись в ветви и дрожа,
Недвижно на деревьях мы сидели...
Он поднял брови и захохотал
И каждому преступнику он дал
По новой, свежеструганой свирели,
Какие мастерил он под ольхой,
А, усладившись, закричал: " Домой! "
Приплясывая, хлопая в ладоши,
Позволив нам малину ободрать..
И принялся на дудочке играть,
Чтоб путь назад был долгим и хорошим.
А мы не знали, как зовут его,
И ничего о нём, и ничего
О тех, кто был хотя б его знакомым,
Мы просто были счастливы тогда,
В его холмах, где не паслась беда,
В запечном том раю любимых насекомых.
Старик ушёл давно
Туда, где есть кино:
На крынке молока - краюха хлеба.
Он аппаратик крутит и молчит,
Лишь борода улыбчиво дрожит
И лучики морщин блестят на небе.
|