Сон на тридцать пятой

Это было? Быть может, не было?
Обрыв на линии, лампы затаились и треск свечи…
Свет желтой копотью пачкает что-то белое –
Потолок и лица, но где же лица? – одни зрачки.
Кто-то идет осторожно и тень мечется,
Огонек прячется в тонкой руке,
Дрожит сквозь пальцы красным – девушка…
Дверь открывает, с кем встретится?
Кого-то ищет, вглядывается в неподвижных,
нет не те…
А может не тот? Так пристально смотрит на каждого,
И у всех, хотя спят, открыты глаза.
Дробиться язычок пламени зеркалами влажными.
Девушка выходит…
тихо, будто смолкала ночная гроза.
Она в темном, по коридору идет, так похожа на ту другую.
Вот делает шаг – и в моей комнате, где по стенам испуганно качается свет.
Смотрит долго и тает медленно, в тишину ускользая слепую.
Время замерло. Лишь по полу ползет холодом призрачный след.
Хочу вскочить и вернуть ее, но бубен гудит в висках и лишает сил.
Не узнала… почему? Бьется вопрос о дверь закрытую,
А она все дальше, уже там, где домов караул застыл,
Где неоновый свет стекает
в черноту одиночеством над городом разлитую…
Или не так? Да, конечно, ее не было в комнате и желание плыло...
Мы искали, но не встретили друг друга в этой запутавшейся ночи…
Свеча догорела, исчезла девушка… стало душно и все застыло…
Это было? Быть может, не было? –
Затаившиеся лампы и в руках твоих треск свечи.