Родной городок.

Спелая вишня и синее небо,
Тёплое солнце, речка и лес.
Запах душистого свежего хлеба,
И облака, что в лазури небес.

Тихое счастье, танец снежинок,
В белое помню как кутался лес,
Гладкое личико, без морщинок.
Детство ушло. Нет больше чудес.

Сальные пальцы считают купюры,
Лица на морды сменились давно.
Город родной, как карикатура
Сам на себя, на своё же дерьмо!

Хриплые глотки кричат непрерывно
Что-то о чём-то своём, о "людском",
Пьяные взгляды цепляют лениво,
Думая в прочем всегда об одном.

Где же мой город? Скажите на милость?
Я же не мог быть столь долго слепцом!
Где же та речка, что высохла, где же?
Лес где?! Здесь только же сотни пеньков...

Почему я не чувствую запаха хлеба?
Почему каждый вдох отравляет мне смрад?
Почему вместо чистого синего неба
Я вынужден видеть сереющий ад?

Неужели всё дело, в том, что не влился
Я в мерно шагающую толпу,
В том, что остался стоять, не смирился,
Что выбрал свою, иную тропу!