У самого болота...

У самого болота
цветёт лесной мой луг.
И мне опять охота
к нему добраться вдруг.

Душистая полоска
мне снится без конца.
О, встречи в отголосках,
о, запах чабреца.

И помня розоватый
туман чуть с холодком,
всё терема - не хаты,
стояли там кругом.

О самом буду малом
печалиться, скучать.
В огнях светился алых,
учил меня мечтать.

О, сколько жить надежде,
её одну храню.
Цветёт ли луг, как прежде,
иль сгинул на корню?