Поэты пишут

В газете жизни каждый пишет свои рубрики.
Родная тема каждому больна.
Поэты пишут свои строки не для публики
И не нужны им никакие ордена.

Поэты пишут, потому что пишется.
Им наплевать на ваш поток хулы.
Поэты знают все свои излишества
И в сочиненьях острые углы.

Они не ждут похвал и одобрения.
Им вдохновенье не под силу перебить.
И где же видано, чтоб молодого гения
Глухая чернь была способна оценить?

Они привыкли, что великое не ценится,
Они привыкли, что для всех они враги.
И им не нужно в спорах ерепениться,
Чтоб показать толпе свои мозги.

Поэты пишут, потому что хочется.
Поэты пишут вовсе не для вас.
Они не ждут, что в километрах творчества
Вы разглядите сердца их алмаз.

Поэты пишут, никого не слушая.
Им дела нет до замечаний чепухи.
Их ждёт награда, безусловно, лучшая.
Они рождают разные стихи…

Больные, гневные, о часе расставания,
О страхе смерти и мучениях любви,
О безысходности, о вере, о желаниях,
О смысле жизни, как его ни назови,

О долге, вечности и о попытках рвения,
О чистоте и погрязании в грехах.
Поэты пишут в разных формах откровения.
Вы дневники читаете в стихах.

Эх, критики, вы сами-то не пишите…
О том судачите, что всем вам не понять.
Поэты пишут. Не мешайте, слышите!
И рифмы с прозой нечего ровнять!

Вы по себе всех одной меркой мерите.
Не утихает гул людской молвы.
Вы за%бали нас, ребята, верите?
Быть может, не стихи ацтой, а вы?!