Сон - не сон, но фантазия.

Двенадцать месяцев в году.
Я выберу один.
Он стужи, вьюги и снегов
Суровый господин.

Куплю цветов и в лес пойду
По снежной целине
Пусть повстречается Январь
Среди деревьев мне.

Скажу ему: привет, Январь!
Я вижу - ты суров,
Но это, верно, оттого,
Что не видал цветов.

Он сдвинет брови…
помолчит…
и вот из под усов,
как лед под солнцем
в ясный день,
улыбка заблестит…

Теперь смягчит свой нрав Январь -
Не зря я нес букет.
Домой в тепло скорей пойду
Ступая в свой же след.