Один художник

Ты знаешь,небо так красиво,
Что хочется подняться ввысь,
Меня все дальше уносило,
Художник брал простую кисть
И рисовал эти восходы,закаты с яркой тишиной,
Луну и светлый шар земной,
Но как нарисовать любовь?
И как вообще рисуют чувства?
Когда вскипает сильно кровь
От дикого любви безумства.
Художник одинокий был,
Ему любовь постичь в искусстве суждено было
Увы
И были белыми холсты.
Закат,восход ему наскучил,
Он сам себя давно измучил
Вопросом про любовь и страсть.
Он бы обрел такую власть,
Если бы сердца увековечил,
Он ел и пил бы точно всласть,
Успех навеке обспечен.

В окне раздался тихий звук,
Отвор отъехал,звуки стихли
В окно влетел малыш без рук,
А там где руки были крылья.
Он прошептал ему:”Мой друг,
Я подарю тебе свободу,
Пройдешь ты сквозь огонь и воду
В любви и в горести пройдешь”

Художника схватила дрожь,
Он не хотел любить,
Но сколько его душа должна терпеть
Сплошную скудность его бед?

И вот готов идти на подвиг,
Ради искусства и труда,
Проснулся он уже влюбленным
В звезду,в березу,в города.
И поселилось в сердце чувство,
Которое зовут любовь,
Он одержимый был безумством,
Он слал ей розы вновь и вновь.

Картины быстро раскупались,
Стал он сказочно богат,
Но не все мечты сбывались,
Ведь жизнь порой как листопад,
Не знаешь,что летит к нам сверху,
Но все же вынужден ловить
И дальше по теченью плыть.
Его любовь была печальна,
Она ушла,закрыла дверь.
Он засыпал ее цветами
И плакал дико целый день.
Зато картины раскупались,
Он ел и пил,словно король,
Но все же были опасенья,
Что его сгубит эта боль.

И вот опять вернулся ангел,
Завел с ним прежний разговор,
Но вот в глазах его печальных,
Не увидал он теплый кров.
Измученный души терзаньем,
Не мог он думать ни о чем.
Искусство было как призванье,
Но боль любви он не учел.
Он не учел страданья боли,
Он не учел,что он один,
Расписаны давно все роли,
А ангел скрылся за плечом,
Взяв ключи от его сердца и от мук,
От всех невиданных разлук.
Он просто вышел с громким смехом,
Оставив мрак в его душе,
Он просто взял и переехал
Все принципы в его судьбе.

И вот сидит один художник,
Его творенья лучше всех,
Вот только боль в его смиреньи
Не стоит всех его утех.