Простите нас за ваши беды… возможно став чуть-чуть взрослей,
Вы вспомните отцов и дедов… разбив привычный ход вещей,
Вы всё сумеете исправить… всё то, что натворили мы…
Пора в покое мир оставить, от грязи, боли и войны…
Мы с детства вам твердим о дружбе… о честности и о любви…
И чтоб вам были беды чужды, все силы отдаём свои…
И удивляемся однажды… Что доброта для вас - «клише»…
Ведь всё для вас, но кто-то скажет, что вы несчастливы в душе…
А вы – рождённые на небе, всё понимаете без слов,
Родители – те всё о хлебе, за дверь – а там полно врагов…
Вы чувствуете, кем мы стали и в ваших ангельских глазах,
Как в зеркале – наши печали, наши обиды… боль и страх…
И как бы мы не захотели вас уберечь от этих слёз,
От страха мы закостенели, чтоб дать ответ на ваш вопрос…
«Мама, а почему ты плачешь?»… «Папа, зачем тот дядя пьёт?»…
Разве не может быть иначе, что курит та, кто дочку ждёт…
«А почему снег в чёрной крошке?»… - «Ты знаешь, детка, это грязь…»
Малышка пачкает ладошки… Она снежки лепить взялась…
И вот пройдёт ещё немного… и крошка спросит, наконец…
Вопрос, что мучает так долго… «Мама, а где же мой отец?»…
И что ответить? Как сказать ей, что папа рядом был лишь час…
Любые деньги он заплатит, чтоб никогда не видеть нас…
А мы вдвоём на целом свете, где тысячи, таких как мы,
Семей, где у отцов есть дети, но дети папам не нужны…
Что в мире нашем ловят тигров, чтобы стелить на пол ковры…
Что войны – для кого-то игры, и нет конца для той игры…
Что люди вычеркнули совесть, как пережиток старины…
Как объяснить всю эту горесть, глазам, что смотрят без вины…
Простите наше поколенье… простите дети… я прошу…
Мы впали в страшное забвенье – Богу плевать… пусть я грешу,
Но не смирюсь с порядком этим… и выращу своих детей,
В переменившемся столетьи, переменившихся людей…
|