поэма смерти

Моя болезнь , меня погубит скоро ,
Но как же много я не досказал,
Как много было в жизни огорчений,
Как мало ласки людям я давал.
О том жалею , что мечтал я мало,
Ещё о том , что так не полюбил
Хотя бы раз ,без ругани , скандала,
Я в этой жизни, лишь гулял да пил.


Ничтожен я , и смерть моя ничтожна,
Она подруга мне , а я ей лучший друг,
Её бояться , все, кто только может,
А я возьму , бутыль из её рук.

Я не боюсь , моя душа готова,
Но только вот бы Бога не гневить!
И какой черт, мне, перешел дорогу ,
Что я взялся так лихо , часто пить?

Все говорят , что смерть это старуха,
Она страшна, костлява и дурна,
Но ведь никто лица её не видел,
Она красива , нежна и стройна.
Она поведала мне, суть всей нашей жизни,
Но я не понял и она ушла.


Я с ней играл , её дразнил я часто,
Я не боялся сумрачных оков,
Я шел один как правило, чтоб драться,
Не замечая численность врагов.

Я дерзок был, и был я бесшабашен,
Я её в губы часто целовал ,
Когда прильнув к очередной бутылке,
Я яд из горлышка, с ухмылкою лакакл .

Она сказала мне, что скоро меня сгубит.
И не оставит шансов никаких ,
Но я ещё, разок , с ней поиграю,
Пускай твердят ,что я безумный псих .

Ей так , со смой , задорно , весело,
Таких безумцев не так часто встретишь!
И посвящаю , я стихи тебе давно!
А ты ,презренная , мне ,водкой , душу , лечишь.


И дни ,пройдут , а может и года ,
И я пойму , что всё это ,напрасно,
Как не была бы смерть и хороша ,
В последний миг, она весьма ужасна.