Пиши....

Сколько написано строчек, выткано слов из души....
Выгнано, порвано в клочья, в глухой, безразличной тиши....
Кто то кричит мне пиши........
О чем то далеком и близком, о ком то, кого рядом нет.....
Без фальши, упрека и риска.....про душу, про сердце, про свет.......
Пиши, больше выхода нет.....
Строка за строкой, слово в слово летят словно птица домой.....
Ни краденного, ни чужого, лишь только души моей зной.....
Измученной, но не слепой.....
Стихами, рассказами, снами, замученной прошлым, былым....
То в серой, то в розовой гамме, души моей стелиться дым....
Лишь слогом, пусть даже простым.....
Здесь правда моя, моя точка......как будто бы жизнь на словах...
И каждая свежая строчка, как прожитый день, страсть в глазах....
Как солнце, как правда, как страх......
И каждое слово до боли, родное и только мое....
Лишь здесь я своя, я на воле...никто не отнимет ее.....
Родное и только мое.....
Здесь небо в лучах серебрится и птица печали поет.....
С небес прилетают страницы и легок их светлый полет....
Здесь все не фальшивит, не врет.....
Здесь, столько написано строчек, выткано слов из души.....
Выгнано, порвано в клочья, в глухой, но прекрасной тиши.....
......и снова тот голос......Пиши!