Нет, друг мой, это не рай.

Чувствуешь ветер, тихий/спокойный.
Морской бриз ощущаешь за спиной.
Нет, друг мой, это не рай. Ты умер.
Как и все когда-то, ты обрел покой.

Ты остановившись под куришь сигару,
спокойно выдыхая дым.
Поправишь пальто, купившее недавно.
Посмотришь на мир, где не стал святым.

Ах да, уже взлетели птицы,
из грешной той земли.
По-моему это были - синицы
иль с глазами убийцы - журавли?

Не помню, ничего не помню...
из жизни той, где был иным.
Своей судьбе не прекословлю
она как и я не слышала звук порванной струны.

Вздрогнут губы, закрывая глаза
и руки уже не трясутся.
Если я луче, то куда?
А в про чем, все равно не проснутся.

Вы знаете: я вижу мир,
где ангел расправляет черту - крылья.
Да, верно. В нашем мире такого - нет.
Лишь потому, что все до боли суеверны.

Роман, история, любовь.
Все так до ужаса - банально.
Ты веришь в это? Парадокс.
Чудак ты, это лишь - феноменально.

Улетели уже птицы над морем.
И не описать мне грешный мир - строкой.
Нет, друг мой, это не рай. Ты умер.
Как и все когда-то, ты обрел - покой.