Ноябрь

Уже не осень, но и не зима.
Какое-то межцарствие, пробел,
большая переменка, передышка.
Грязь с инеем. Зелёная трава
хрустит под каблуком как кости лета,
а в хворосте межи шуршат без страха
полёвки - эмигранты, после жатвы,
бегущие в запечное тепло,
что бы оттуда, возвестить нам писком,
что кружится как прежде карусель,
что пёстр и ярок хоровод сезонов.

Когда б я, сочинял, Тебе, о, Время,
торжественную оду, я бы в ней,
упомянул о людях и местах,
которые, Ты мне дало увидеть.
О скачке мыслей за победной сутью,
подхлестываемых плетью метронома,
о поворотах Твоего штурвала,
когда подкатывают радость с тошнотой
от перспектив и головокруженья...
И чудится, мне за твоим "тик-так",
не только молот, в пыль дробящий скалы,
но и на лбу горячая рука,
(пусть даже создающая морщины)
и тихий материнский шёпот на ночь...