Сон...

Что Вам соцветье призрачное сна,
Даль бесконечности в оконной раме.
Как распознать - то было это с Вами,
Иль впереди еще Твоя Весна.

Вот звук Шагов рождает Тишина
И яркий Свет, и запах прелой Мяты.
И Тело, что когда-то было свято -
Иллюзия на Вывороте сна.

И ты взвываешь с Ветром в унисон,
В Беспамятстве ты мечешься по кругу.
И чувствуешь, что сон сегодня в руку,
Да провались, он, этот чертов сон.