Что-то колет горячее сердце...

Что-то колет горячее сердце,
И ревит шебутная душа,
Бьется разум в закрытую дверцу,
Руки в кровь по засовам шуршат.

Кровь с ладоней - простые чернила,
Мое "Я №2" - есть поэт,
Или (может быть) просто им было,
И любило, а может быть - нет.

На привычное внешнего мира
В моем внутреннем отклика нет.
Вы ответьте без всяких там "милый" -
Я дурак или просто поэт?