Метка

Метка. Стою, уперевшись в бетон спиной,
в землю врастая похлеще опор моста.
Я проходила здесь чьей-то чужой весной.
Здесь ждут ее, только я нифига не та.
Если пойти, пошукать по лесам окрест,
можно найти, где осталась она стоять.
Тут еще роте таких как я хватит мест.
Видишь, подписано. Кейтлин, апрель ноль пять.
Можно пошарить в карманах за парой фраз,
или монеткой на горький холодный чай.
Мир повторяется, снова в который раз,
тенью сомнений соскальзывая с плеча.
Горстью слова: «возвращаюсь», «ищу», «живу» -
тонкая нитка дешевых стеклянных бус.
Рифмы с ноль пятого все проросли в траву,
горше проклятого чая на мерзкий вкус.
Пылью и песнями полнится голова –
нынче в карманах другое совсем звенит –
«Слышишь, вернулась! Нашла! Я жива, жива…»
Морем шлифованной галькой гремит гранит.
Связки опорные рвутся на тонком льду.
Чертова странница по не-святым местам,
я выхожу. Слышишь, мир, я иду, иду!
К новой отметке, чтоб может остаться там.