Сыновья

В руках ничего кроме пыли,
В домах перебиты все стёкла.
И всё, чем однажды мы жили,
На пальцах теперь, цвета свёклы.

В глазах отразились поэмы,
В ушах продолжались сонаты…
Но кто мы, откуда и где мы,
И в чём мы теперь виноваты.

И где наши дети, которых,
На руки мы брали когда-то.
Теперь на руках незнакомых,
Оторванных взрывом гранаты.

И нет ничего кроме пыли
В груди у бойца с автоматом.
И нет никого кроме сына
У мамы такого солдата.