О ненаписанном стихе

Сажусь писать о ненаписанном стихе,
РяжУсь, как знать, быть может поплывет…
С мукОй да в сАжу,
С мУкой, да всажУ…,
С рогами,крыльями, с молитвой, во грехе…

...Сейчас как вмажу,- током проберет…

Скребут как гвоздь по склянке по душе,
Пыль черных мух по белому листу,
И в холостую белки рвут колеса,
И вертит время винт, слова минуты жрут,
По воздуху бьет слов сплетенных кнут,
Нет ничего. Нет ни ответа, ни вопроса...

Все рядим,- сказку, быль,-в затертые клише,
Все в рифму…В ту ли рифму?, - Нет, не в ту.
Не в ту…Попал бы в ту, - все сжег бы и затих…
…и это был бы твой последний стих.
Всю наготу, всю боль излил бы, зарычал,
И замолчал. Навечно замолчал.

Легко сказать,- пиши, как точку , как последний,
И каждый раз на сердце не греши ,
Хотел бы, чтоб последний – был бы бредней?..
Легко сказать, - от сердца лишь пиши …
И знай, - никто не примет страстотерпца.

Тетрадь порви, сломай карандаши,
И вправь свой дух в тугие бандажи.
Скули,рычи,дрожи,молчи,дыши.
И если сможешь - вовсе не пиши.
Ну,а не сможешь, - то пиши , как точку.
Как точку,слышишь?, как пост-скрипт пиши.

…Не от наличия минут и гладих,метких слов,
Не для приличия и не для тех, что ждут
Отвесить вам цветов,улыбок,тумаков,
А от того, что жАла душу жгут,
И к горлу жизнь прижала сталь кинжала,
И кровь в хрустальном сердце задрожала…
И пишешь, думаешь, что вырвешься из пут,
А рифма лишь сильней в тиски зажала...

Так много не написанных стихов…
Так бесконечно много лишних слов…
Слова жужжали,маятник затих,вода бежала...