Стоящим на трассе.

На Дорогу выходят немногие из немногих. Те, что веруют свято в туманную даль и холод. На отметках встречаются люди, святые, боги… Они ищут по трассам незримый Священный Город. В этом городе небо звенит от морозных стяжек, отражатели слепо таращатся в зимний вечер. Этот город нас пройденным и не пройдённым вяжет, и уставших в пути от тоски и печали лечит.
Ты стоишь на позиции, снег на груди как птица. И ты думаешь – «Все. Этот раз, я клянусь, последний!» А зима вяжет ночь, растянув снегопад на спицах. Ты дрожишь на ветру, и тебе уж почти что снится, как бликуют в огне ограненных алмазов стены.
И дозорные башни, и купол небесных сводов… Это Город поет, призывает сквозь шлейф метели. «Это вечность твоя, и навеки твоя свобода, что осталась еще в промороженном насмерть теле."
То ли визг тормозов бьет наотмашь в твои ресницы, то ли снежная песнь, что до боли в груди знакома…
- Еще много осталось?
- Фигня, километров тридцать. Если ты подберешь, через полчаса буду дома.