Могильная

Я вижу гроб в шкафу стеклянном
и ветер дует из окна,
в моих глазах полу-туманных
лишь гробовая слепота.

Её несли, при сне глубоком,
туда, где розы не цветут,
где слёзы кажутся ручьями
и где пески оберегут.

Её лицо напоминает,
что смысла плакать в тряпку нет:
она от этого не встанет
и не ответит тебе в след.

Но, всё равно в душе туманно,
сжимает сердце только боль,
усопшим ведь уже не важно
кукую им играл ты роль.