Шут

Улыбка не сойдёт с лица,
а в наказанье за грехи -
вся горечь выльется в стихи,
оставив след в глазах лжеца.
Он видит тьму и ищет свет,
и каждый вечер он - поэт,
и каждый вечер он кричит,
и ночь всю пишет он, не спит.
В мечтах над крышами парит,
и голосом не говорит, хрипит,
как старец, и сипит
протяжно, словно мёртво спит.
сквозь дрём про истину галдит,
и увлечённо всё кроптит
над белой гладью и кипит
в поту холодном, вновь летит.
Взрывает фразами рассвет,
ведь он не человек - поэт,
а этот дар в себе хранит,
не только человечий вид.
Вот засверкал небесный свет -
пора снимать печальный плед.
И вновь шутом дерзким прослыть,
чтоб вечер новый утолить...