Написано от лица безымянного человека.
Разжеваны плащи и маски на фильмы, герои — мужи с синдромом бесстрашья,
А мы за экраном — все детьми были — мечтали и в воду и в пламя вот так же,
Но жизнь отрывала от грёз, и за ручку, вела по проверенным сотнями тропам,
А мы так поспешно бросали игрушки, и делали вид, что лучше покорным.
И кто-то смирился, оставив затею, помочь хоть кому-то, себя не поощряя,
А я не могу, пускай не умею, спасать белокурых красавиц «за чаем»,
Пускай моя рожа не тянет на Оскар, из денег в кармане лишь мелочь, да жвачка,
Но в мире вокруг есть, что то такое, что въелось в привычку, но просит раскачки.
Что можно открыть, лишь только поверив в геройское имхо сокрытое в каждом,
Пора начинать выполнять, что отмерил, пока не покрылось словесною сажей,
И это без нас ни стоит, ни капли, и это без нас не сдвинется с места,
Пускай не в костюмах из латекса, стали, но все из тугого, слеплены, теста.
Ведь мы тот нажим, что катит колёса, и мы та пружина, что держит исправно,
Пускай далеко не геройского роста, но всем кто заметит, будет неважно,
И символ «творить» пристроит нам крылья, а совесть найдёт им применение,
И небо окрасится истинно синим, ступив на эпоху перерождения.
|