За жизнь, где нужен хлеб...

Просторы каменные бороздя, пожитки за спиной, хромой.
Льет дождь, в износ лохмотья, не выносимо самому.
Собаки не обходят стороной. Причина? Понимают больше.
Не щурят глаз и не отводят нос, в оглядку по дороге вместе.
Долой приличия и что это за слово, к “Отходным” путь,
Себе и псам из мусора бесформенная мякоть, плесневелый хлеб,
Времен десятилетий “сносная” одежда, в пакет и день не зря.

А у дороги, кстати, место не плохое, быть может, кинет кто,
Пусть на коленях, а что терять? Тут можно лишь приобрести,
В благом: немного подаяния. В плохом: беспамятство и кровь,
Об унижении и речи нет, сознательность у общества ушла,
Когда, все десять заповедей намеренно втоптали в грязь,
А церковь модой стала, а не Домом и Верой в праведность.
Юродивому вернее на дороге, тут души чаще пробегают, но боле мимо.

Под вечер, пора в метро, не опоздать, сквозь двери, передышка.
Тут род людской, его не беспокоит, он глух и нем. Забиться в угол,
И главное, чтобы матерые не выгнали, а там вагон и переходы,
До полной остановки. Сон. А коли повезет до самого утра, останется.
А завтра новый день, и в новом дне борьба. За кров, копейку у дороги,
За жизнь, где нужен хлеб, чтоб съесть и выжить. Не так, как у других
У тех точнее, что в баки хлеб кидают. Хотя без них бы не было его,
а тут во всех уж смыслах.