Синдром Икара

На колком острие иглы
Сомкнулись меж собой углы,
Вонзилась точка в пустоту и задрожало…
Летает пепел битых карт,
Упал в грязь скомканный штандарт,
Душ равнодушия броню пробило жало.

Как меж собою не верти
Слова, - не вырвешься с сети,
Клин клинит клин, и в лабиринте старом
Круг мелом вкруг себя чертИ,
Все чЕрти в белом, - посмотри,
Воск плавиться. Вернись. Не будь Икаром…