5 октября 2013.
Как пробуют на зуб монету,
так пробую стихи на слух;
ведь, кроме строчек, у поэта
в стихе обязан быть и дух.
И этот дух неповторимый,
у каждого поэта свой
настоль, что не пройдёшь и мимо,
в миг остановленный строкой.
Манит, как мышь кусочек сыра,
или, как рыбку червячок,
и, коль зацепит, твой кумир он;
к нему попал ты на крючок.
А вот насколько? То зависит
уже от множества причин;
бывает, в гибельные выси
вознёсший, рухнет властелин
умов и душ в стране и в мире
так, что осколков не собрать…
Но о низверженном кумире
совсем желанья нет писать.
Но есть такой, который годы
с душой твоею заодно…
И потаённый дух свободы
весенним ветерком в окно
летел из книг его неброских,
пьянил и душу щекотал.
Он, к сожалению, не Бродский;
отмечен Нобелем не стал.
Не назову поэта имя…
Что значит имя? Роза нас
всех ароматами благими
одарит, хоть не ананас,
не кипарис – зови, как хочешь.
Ведь тут не в имени секрет,
а в том, как пламенные строчки
послал мне в нужный миг поэт.
Хоть нет его на этом свете
уже десяток с лишним лет,
не улетели строки эти,
в душе от них навечно след.
|