Осень.. Ну, что - осень? Чему тут радоваться, о чем печалиться... Осень была одна всего, от нее остались живые и яркие образы стылого воздуха, легкого запаха дыма от ясеневых дров в доме, пощелкивания в печи... кленовых листьев... Песни Шевчука, еще вот. Такого курортного ощущения недолговременности и очарования, унылой и странной легкости в голове и пустоты в груди я больше не испытывал. Это было лишь раз, давно. И так ли важно, кем был я в том прошлом, кто глядел в мои глаза и где все происходило... Это было - и было. А теперь:
Он смотрит в небо, и совсем не видит птиц,
Хотя давно пора привыкнуть к мысли,
Что осень - смена действующих лиц,
Но он в природе ничего не смыслит...
А когда-то было и вот так, например:
Ноябрь... Я вдоль дороги шел и мок,
Счастливый воцарившимся ненастьем,
А в голове кружились стаи строк,
Одна другой печальней и прекрасней
И, зачарован танцем этих строк,
Я вдоль дороги просто шел и мок.
Теперь есть много всего - плохого и хорошего, а вот осени нет. Есть голые деревья, понижающаяся температура воздуха, сырость и дискомфорт.
...И мне так остро захотелось вновь почувствовать все, как тогда, выйти к ней, крикнуть: "Смотри, осень, это же я, помнишь?!" Сбросить с себя сеть условностей, вновь не побояться выглядеть странным и смешным, хлебнуть через край этого стылого воздуха...
Но в душе цветет злоба. Малые и большие жизненные беды затягиваются внутри меня, подобно ранам, и покрываются корою злости, цинизма, скверны. Вентиляционные отверстия души забиты мусором ненужных встреч, дурацких событий и обид, и в затхлом воздухе бездуховности во всю глотку молчит отчаяние.
Накричало воронье
Непогоду.
Небо сыпало в людей
Воду.
От дождя не спас мой плащ
Душу.
Разлилась она во мне
Лужей.
И осталась под ногами
Прохожих.
Боже...
И уже не помогает пиво на лавочке, и холодные руки не прячутся в рукава.
Что же... Плюну и живу дальше. Неплохо ведь живу, по своему радуюсь, переживаю о чем-то. Работаю, люблю.
Только осени больше нет...
|