Все об осени.

Когда-то, мне кажется, сто лет как минуло, а может быть даже вечность...
Как в моем доме горел камин, и иногда зажигали свечи,
те, тонкие, сладкие, с запахом меда и вкусом неверным ладана.
Саднило коленки под сеткой йодной, и было неждано-негадано
так радостно, в теплой привычной нам гавани. И вот, распуская косы,
я думала, что пахнет пряными травами моя медвяная осень.

А дед, что читал мне порою книги, твердил - не бывает никак иначе -
и даже холодный осенний ливень - лишь ангелы где-то на небе плачут.
И то не от боли, а лишь от грусти, что вмиг метеором мелькнуло лето.
Да время пройдет, ничего, попустит... Как лето прошло, так пройдет и это.

Но все это было, сто лет пропало, смешалось в мозаику прошлых дней.
Принцесса, ты слишком спешила с бала - споткнувшись, уснула в пруду на дне.
Я сто лет не жгу ни свечей, ни писем, ну да и камина в квартире нет.
Остались в наследство лишь волос лисий да рваная рана в моей броне.
И вот я порхаю по мерзлым лужам, в неловкий иероглиф свернув стопу,
а осень ласкает, целует глубже отточеной плотью свинцовых пуль.
В молочном тумане белеют дали, проросшие в теплой со сна пыли.
Нас осень бы резала чистой сталью, да Бог всепрощающий не велит.
Что ж, ангелы плачут? Не стану спорить - как грусть отгадать в ледяной воде?
А если по честному - тянет солью. Они репетируют Судный день.