Платьице, или Последнее наивное

В платьице белом, в платьице белом,
Полуприкрыв глаза,
В платьице белом, робко, несмело,
Здесь никому не нужна.

То моя смерть идёт в платьице белом.
Здравствуй, тебя я... ждал.
Ведь будь я смелый, будь ловкий, умелый,
А от тебя б не сбежал.

В платьице белом, всем своим телом
Мягко укроешь меня.
Всё, что я делал, чем мучился, верил, -
Всё ради этого дня.

Вечность придёт и в чело поцелует,
Но стану ли вечностью я?
Мне из живых вряд ли кто растолкует,
Смерть эта – лишь моя.

Нет мне судьбы иной, ты суждена мне,
Нет смысла знать, почему.
Хлопнула дверь, закрылись все ставни,
Лишь одного не пойму:

Волос мой не подвенечного цвета,
Взгляд не покрыт пеной дней,
Так почему ж ты сегодня одета
Белого снега белей?

Черная смерть – я бы это понял,
Красную б принял смерть.
Синюю б гибель обнял в истоме,
Белой мне не одолеть.

Но побеждать мне её и не надо,
Надо простить... и принять.
Если она поведёт меня к аду,
Что ж – так тому и бывать.

Если она подведёт меня к раю,
Тихо скажу: "Рай был здесь.
Здесь были все, кого только я знаю,
Здесь был я полностью, весь".

Но то, что было, прошло, и прощаться
Надо уметь, надо знать,
Что мне случится ещё возвращаться,
И к вам явиться опять.

(И всё равно, даже зная всё, братцы,
Я не хочу умирать.)

Что ж…

Встретимся снова – в ином воплощении,
Столкнёмся в метро, как всегда,
Все наши думы и наши решения
Вновь нас сведут сквозь года.

(Смерть лишь берёт, что в её положении
Нужно забрать – это да.)

Солнце зажжётся опять на рассвете,
Ну а сейчас – счётчик лет
Сбросится, тот, кто прочтёт строки эти,
Знает: меня здесь уж нет.