Счастье быть поэтом.

Кто скажет страстью или мукой,
Проносились года?
Мы часто помним о разлуке,
И с нами , что было тогда.
Сейчас стихи мы пишем ,
Нас раздражает дождь,
К нему не ровно дышим,
Ведь мы не молодёжь.
Другая у меня забота,
Как день прожить,
А ночью есть одна работа,
Как стишок сложить?
Всю ночь сижу я за бумагой,
Лист за листом идёт под стол,
Мне вдохновенье надо,
Так граммчиков по сто.
И сразу мысли завертелись,
Рассвет глянул мне в окно,
Деревья инеем оделись,
Везде сверкало серебро.
Ещё потяну всё это.
Иначе я смотрю на мир,
Какое счастье быть поэтом,
И хоть не молодым.

Мне вдохновенье надо,
Так грамчиков под сто.