Человек

Всё повторяется: руки белее, чем снег,
губы похожи на спелые гроздья рябин.
Я не гадаю: "А был ли со мной человек?".
Знаю, что был.
Снова в карман собираю крупицы тепла,
чтобы хоть как-то согреться, спастись, дотерпеть.
Холод опять нарушает мой вычурный план -
сдаться толпе.
Новые дни вырывают из памяти сон.
Кажется, словно и не было рядом чужих,
только знакомое чьё-то до боли лицо.
Знаю, что жив.
Знаю, что скоро укроет мохнатым крылом,
выведет из лабиринта скопившихся бед.
Я буду снова, как будто цветок за стеклом,
верной себе.