Помирать - так с музыкой

Памяти Уоллеса Хартли и его оркестра

Мир прострелен навылет. Раны
Словно люки, зияют дырами.
Разобщен, разгерметизирован,
И на дно идёт, как Титаник.

По секундам, ушам и нотам
Стоголосым хоралом - паника.
Не справляются псы-охранники:
Люди - конница и пехота.

Капитан, потерев макушку,
Объявляет: "Учитесь дайвингу!
Все же зря мы подплыли к айсбергу,
Чтобы срезать его верхушку,

Видно, в трюме взорвались бомбы"
Пожимает плечами батюшка:
"Небо пало грехом - да на душу,
Ведь Иисус не предупрежден был,

Что куски его хлебной плоти
Запевая все ту же литию,
Запивая все тем же литием,
Мы все схаваем и проглотим..."

На иконы - как на иконки
Люди давят "отправить жалобу"...
Мы стоим на замерзшей палубе
И играем рэгтайм тихонько.

Пробегают, как льдины, люди,
Проклиная царей беспомощных...
Только струн нам хватает стонущих,
И почти завершенных судеб.

Мы умрем, но не так, как жили -
Без агоний, тоски и кипиша.

Но смычка я из рук не выпущу
До подводной своей могилы.