МОТЫЛЁК

В моей квартире мотылёк
летает по ночам.
Днём спит, присев на потолок,
невидимый очам.

А как зажжётся лампы свет
закату по пятам,
летит на кухню – всем привет –
и ночь проводит там.

И если будит скрип пружин
меня на перекур,
по кухни он всегда кружит
и бьётся в абажур.

Я б мог прогнать его давно,
но только не могу:
за окнами всегда темно
и страшно одному.

Я свет на кухне не тушу,
хотя там двести свеч.
Лишь об одном его прошу:
с огнём себя беречь.

Пускай порхает мотылёк,
ведь жизнь так коротка.
И я не очень-то далёк
судьбой от мотылька.