Осень

Осень
Своею влажною рукой
объяла нас старушка осень.
Я жду ее из года в год,
она мне помогает очень
понять, что есть еще порыв
писать о пасмурной погоде,
и возвращать себя в те дни,
когда поэты были в моде

С утра заволокло светило
плеядой мрачных серых туч.
меняет их местами ветер,
что даже не пробьется луч.
Одни лишь окна дышат светом,
и манят путника теплом.
Но разве можно видеть осень,
когда скучаешь за стеклом?

Взять зонт и выйти напрямик,
в сырую хладность листопада,
пройтись под мелкий шум дождя
тропинками большого сада,
где воды темные прудов
зеркальной гладью принимают
опавших листьев веера,
что так печально умирают

Иль побродить среди дубов
аллеями градского сквера,
беседу гипсовых скульптур
услышать и принять на веру.
В пространстве мерном и пустом,
ногой ступая, слышать шорох,
тем самым наполнять себя,
суша свой отсыревший порох

Меня влечет туман прохладный,
своей он манит пеленой
как саваном окутал дали,
забрать готовясь в мир иной
природы некогда душистый,
теперь же только жалкий тлен.
Не все ведь души погибают,
иные попадают в плен

Осиротевшие скамейки,
теперь не ждут своих гостей,
и рыбаки у водоема,
уж не плетут своих снастей.
Лишь одинокая фигура,
в хрустальном воздухе парит,
как будто даже не ступая,
на горизонт гранитных плит

Прозрачны лужи пузырьками,
полней становятся от слез,
беспечные когда-то клены,
воспринимают все всерьез.
И я серьезен и печален,
вдыхаю аромат дождя
"Люблю тебя старушка осень,
пишу я осень - для тебя…"