Трибут

Прагматичен плебс: будь другому – друг
До поры, до времени страшных битв.
А тогда – делёжка и новый лук,
Бритый череп, ставки на «жив-убит».

Продырявлен пальцем пустой карман.
И по коже стелется дрожь змеёй.

А хозяин тычет кривым в экран
Ногтем: «Этот завтра придёт домой.
Этот – в рай говеть, этот – в ад гореть,
Эта – пусть с тремя потеряет честь».

Ты бежишь, а пульс в животе. И смерть
Днесь тебя ещё не посмеет съесть.

Бивуак – на ветке. И ночь нежна,
Как покойный Алек с ножом в груди.
Ты не спишь до часа, покуда ржа
На ключицах неба не загудит.

Сложишь спальник, пыльный протрёшь компас.
Солнце встало – верно, тебя все ждут.
Тяжкий вздох наружу отыщет лаз:
«Я почти последний живой трибут».

Забредёт же в разум шальная мысль:
«Ну а вдруг сегодня – и есть мой срок?»
Ты два шага делаешь, тут же свист
Чьей-то пули режет нагой висок.

И немедля стрелы летят на зов,
Эхом вторит им оголтелый крик.
Ты ползёшь, да только в тени кустов
Растянулся смертником твой двойник.

И лежишь себе, вспоминаешь дом,
Взгляд не гаснет, ловит из забытья
Слух внезапный первый весенний гром.
И ты шепчешь: «Значит, последний я».