Как рябины сок, на стаявшем снегу,
В письмах разлились имена,
Ожог ото льда, больше я так не могу,
Я снова растаял, а чаша не стала полна…
И север поменяли на юг,
Вдруг сошёл с ума мой компас,
Тысячи дорог, как один заколдованный круг,
Они ожидают, да только не нас...
Ещё один шаг, как сорванный крик,
И в небо упорхнёт вороньё,
Кто-то сказал, что ветер навеки притих,
Но я глотнул небо, и понял, что это враньё.
И как бы ни старался хранить,
Боль твоих таинственных глаз,
Время подождёт, его никогда не убить,
Оно пожалеет, да только не нас...
Разлилась душа по моим рукам,
В плюмбум обратилась вода,
Где-то далеко, в полночь, по чужим проводам,
Я ловлю «SOS», это чья-то, умирает звезда...
В миг, когда стоишь на краю,
Списанным уходишь в запас,
Нечего терять, если не в аду, так в раю,
Там ожидают, да только не нас...
Всё, что впереди - выход в никуда,
Пустошь не имеет границ,
Паковый лёд, в сущности та же вода,
Он смоет память, и вот я уже не помню их лиц...
Но если подождать полчаса,
Можно обойтись парой фраз,
Если повезёт, можно сохранить голоса,
Всё, что останется, только от нас...
|